Sobre prato de sopa e amor

    

Bati a colher na mesa. Nada o irritava mais. Me olhava pelo vão entre o óculos e o jornal, só pra ver se eu não cometia nenhuma loucura que afetasse a sua sua nítida lucidez. Pronto, desprezo entregue com sucesso!

Bati a colher no prato, eu ainda não havia terminado de comer, ainda não havia terminado de amar. Eu só queria atenção, desde criança. Desde criança que eu sou tão criança.

O sujeito estava mais frio que a minha sopa. Eu sempre associei frieza com morte e em meio a esse clima fúnebre, os restos desse relacionamento já cheiravam mal. 

Era difícil aceitar um término, apesar de ser mãe solteiro desse amor. Foi assim, gerei e criei sozinha. 

Rolou tanta coisa nesses últimos meses, e é sempre tão difícil deixar um filho ir embora. Minha falta de amor próprio sempre resolve opinar. Resolve perdoar.

Chutei a perna dele debaixo da mesa, eu ainda não havia aprendido a implorar atenção de maneira formal, eu tinha que apelar.  

Também, o que eu poderia esperar? Alguém que mal entende o que diz Chico Buarque, mal poderia me amar. A sensação era a de que ele sempre estava correndo para poder ir embora, ainda que estivesse em sua própria casa. 

Bati a colher no prato! E não é que aparentemente eu era uma mulher firme? Pena que as minhas ameaças não amedrontavam mais ninguém. 

Sussurei: "Maldita a hora que nua, por dentro e por fora, me mantive fielmente sua".

Eu tinha que arrumar um jeito de sair daqui. Se até o Tim Maia precisou de motivos pra ir embora, eu que já os tinha de sobra, ainda não tinha ido por que? 

A saliva do orgulho é tão amarga pra tê-la que engolir só pra poder continuar...

Já passou tanto tempo e ainda me penduro nas roupas dele feito criança. Eu queria segurar a barra, mas consigo só com ajuda do outro lado. 

Dessa vez, fico defendo a frase de efeito. Nem isso sei mais finalizar.